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br /> 去办公室等着……好像有谁规定他一定要去似的。德拉科看着那个远去的背影露出了一抹讽刺的笑。
天空雾霭霭的，飘起了雪花。已经是三月了，这可能是今年的最后一场雪，等它融化冬季就过去了。
草坪的另一边，是一年级的拉文克劳和赫奇帕奇的飞行课。新生们兴奋地等在那里，飞行课教授霍琦夫人提着扫把从城堡里走了出来。没过多久，德拉科就听到了一连串各式各样的“up”声。他顺着声音望过去，有些扫帚立刻飞了起来，有些在雪地里打起了滚，有些则……纹丝不动。
德拉科怔怔地看着，愉悦地笑出了声。
1987年的圣诞节，天空飘着雪。六岁的德拉科在自家庄园的喷水池边跟一把有他两倍长的彗星260较劲——
“up!”“up!”“up!”……
男孩的眉毛拧了起来。
“如果你再不up……我就告诉爸爸，让他把你当柴烧！……u——p!”
“……”
“Damn it!”
男孩暴躁地踢了他不肯合作的伙伴一脚，也成功地让自己跌坐到了雪地上。
他决定了，他讨厌扫帚。
就在这个时候他的身边多出了一双脚，他往上看——
“教……教父。”男孩立刻从地上爬了起来，脸红了。
那个总是严肃沉默又对他的“学前教育”格外严苛的男人意外地什么也没说。年幼的德拉科只好局促地站在那，期望着有个什么人能从这路过把他带走，哪怕那个人是只永远唠叨个不停的家养小精灵。
“应该像这样，”斯内普突然说，“把手放在正上方，发音要足够清晰和准确……up！”
他说，扫帚立刻跳到了他的手里。
年幼的男孩呆呆地睁大了眼睛，不是因为那把突然听话的扫帚，而是正握着它的那个男人，他的教父……笑了，对着握着飞天扫帚的那只手。
那是德拉科从未在那个男人脸上看到过的表情，像是透过扫帚在看别的什么，或者怀念。笑的很浅，眼睛半闭着，满足的神情。就连蜡黄干燥的皮肤也透露出温柔的光彩来。很奇特，很柔和，很温暖，也很美丽。
他决定了，他喜欢扫帚。
……
“德拉科，是你吗？”
不知道什么时候，高尔和克拉布已经站在了他面前。德拉科收回了视线，朝他的两个大个子友人点了点头。
“哦梅林的胡子，他们……他们说的竟然是真的。”高尔惊呼起来。
“你的手……你没事吧？”克拉布问道。
“死不了。”德拉科抬起下巴，嚣张地笑着，领着他的两个朋友大步地朝城堡里走。
他们身后，霍琦夫人含着哨子高声地喊着：“我一吹口哨，你们就两腿一蹬离开地面，要用力蹬，用力……”